Capitulo Dieciocho, Segunda Parte

Rocío dio un salto atrás mientras los pedazos llovían sobre sus tobillos. Con expresión ceñuda, contempló la sangre que brotaba de los diminutos rasguños.

—Parece ser que ya lo he hecho. ¿No te gusta, verdad? —Sin soltar el cuenco, se dio la vuelta—. Lo último que deseas es que estemos juntos. Veremos quién gana.

Lo veremos.

Rocío recogió un trozo de loza y lo deslizó por la yema de su dedo pulgar. Cuando la sangre asomó, alzó la mano y dejó que goteara.

—No soy tan débil como lo fue él. Si acepto amor, si prometo amor, lo mantengo.

El sonido de un carillón la sobresaltó. Era la melodía de Gastón. Las primeras notas. El miedo y la estupefacción le cerraron la garganta y el cuenco tembló.

—¡Maldita sea, abre la puerta! —La voz de Gastón resonó hinchada de irritación—. Luego asesina al idiota que haya tocado el timbre.

¿Timbre? Rocío se mesó el pelo. Gastón había instalado un timbre que tocaba «Después del baile». Viniendo de él, no podía ser de otro modo.

—Si sigues gritándome de ese modo —vociferó mientras salía al vestíbulo— tendrás que vértelas con algo peor que una resaca.

—Si te largaras y me dejaras morir en paz, no tendría que gritar.

—De aquí a un minuto subiré a retorcerte el pescuezo. Y después de retorcerte el pescuezo te daré una buena patada en el culo.

Rocío abrió la puerta vociferando la última amenaza y se descubrió mirando furiosamente a una pareja de aspecto muy distinguido. Solo tardó lo que dura un pestañeo en sacudirse el mal genio y ver que los ojos de Gastón la miraban con curiosidad desde la cara de una  mujer.

—Soy Silvia Dalmau. —La dama, arreglada, rubia y sumamente atractiva, le tendió una mano elegante—. ¿Y quién es usted? Si es el culo de mi hijo el que piensa azotar, me gustaría saber cómo se llama.

—¿Mamá? —Goteando agua de la ducha, ataviado únicamente con unos pantalones de chándal viejos, Gastón corrió hasta el rellano—. ¡Mamá! ¡Papá! ¡Hola! —Pese a los estragos de la resaca, bajó como una bala y los estrujó entre sus brazos—. No os esperaba hasta mañana.

—Cambio de planes. ¿Acabas de levantarte? —preguntó Silvia-—. Es la una de la tarde.

—Anoche tuvimos despedida de soltero. Alcohol duro y mujeres disolutas.

—¡No me digas! —Silvia miró a Rocío.

—Oh, no, esta no. Ella vino a hacer de Florence Nightingale. Silvia y Pedro Dalmau, Rocío Igarzábal.

—Es un placer conocerla. —Pedro, larguirucho y desgarbado, de pelo oscuro y encantadoras canas en las sienes, dirigió a Rocío una amplia sonrisa. Sus ojos azules brillaron al tenderle la mano.

Y mostraron preocupación al reparar en el pulgar.

—Estás herida.

—No es nada.

—¿Qué te ha pasado? Jesús, Rocío, estás sangrando. —Preso del pánico, Gastón la cogió de la muñeca, la levantó del suelo y la llevó hasta la cocina.

—Es solo un rasguño, Gastón —susurró Rocío—. Ya basta. Tus padres. Me estás dejando en ridículo.

—Calla. Déjame ver si es profundo.

Todavía en el umbral, Pedro miró a su mujer.

—¿Es ella?

—No hay duda de que eso piensa él. —Silvia apretó los labios y entró en la casa—. Echemos una ojeada a todo esto.

—Es muy guapa.

—Tengo ojos, Pedro. —Y los utilizó para absorber la casa mientras seguían los pasos de Gastón.

Era más, mucho más de lo que esperaba. No porque dudara del gusto de su hijo. Pero le habían hecho creer que la casa se hallaba en un estado de deterioro insalvable. Lo que ella veía eran estancias elegantes, detalles encantadores, cristaleras y maderajes brillantes.

Y en la cocina vio a su hijo inclinado sobre la mano de una mujer sumamente irritada, sumamente hermosa, que parecía muy capaz de llevar a cabo su amenaza.

—Lo siento. —Rocío apartó a Gastón de un codazo y sonrió a la pareja—. Se me cayó una taza, eso es todo. Me alegro de conocerles.

Gastón se puso a rebuscar en los armarios.

—Necesitas un desinfectante y una tirita.

—Oh, déjalo ya, cualquiera diría que he perdido una mano. Y si no vas con cuidado acabarás pisando los pedazos rotos y en peor estado que yo. Lamento que su llegada haya sido tan accidentada —dijo a los padres de Gastón—. Voy a limpiar todo esto y luego me iré.

—¿Adonde? —preguntó Gastón—. Prometiste comida.

Rocío se preguntó si Gastón podía oír el rechinar de sus dientes.

—Echa lo que hay en ese cuenco en una sartén, enciende el fogón y tendrás comida. —Abrió bruscamente el armario de la limpieza—. ¿Por qué no ofreces a tus padres una taza de café o algo frío después de tan largo viaje? Te educaron mejor que eso.

—Desde luego —convino Silvia.

—Lo siento, ver sangrar de ese modo a la mujer que amo me ha trastornado.

—Gastón. —Aunque la voz de Rocío sonó queda, la advertencia era alta y clara.

—Me encantaría una taza de café —dijo animadamente Pedro—. Hemos venido directamente del aeropuerto. Queríamos ver la casa, y a ti también, Gas —añadió con un guiño.

—¿Y el equipaje?

—Lo enviamos al hotel. Hijo, esta casa es enorme. Demasiado espacio para un hombre solo.

—Rocío y yo queremos cuatro hijos.

Rocío dejó caer los fragmentos de la taza en la basura y se volvió raudamente hacia Gastón.

—Vale, tres —rectificó él sin parpadear—. Pero es mi última oferta.

—Ya he tenido bastante. —Rocío le puso la escoba y el recogedor en las manos—. Limpia tu propia porquería. Espero que disfruten de su estancia —dijo en un tono contenido a Silvia y Pedro—. Llego tarde al trabajo.

Salió por la puerta de atrás porque estaba más cerca y venció la necesidad de dar un portazo que agrietara las ventanas.

—¿No es preciosa? —dijo Gastón con una amplia sonrisa—. ¿No es perfecta?

—La has irritado y has hecho que pasara vergüenza—dijo Silvia.

—Genial. Suelo hacer más progresos de esa manera. Os serviré una taza de café y luego daremos una vuelta por la casa.

Una hora más tarde Gastón estaba sentado con su madre en la terraza de atrás mientras Pedro —que había perdido el debate— preparaba emparedados.

Lo peor de la resaca había pasado. Gastón supuso que debía agradecérselo a la misteriosa pócima que Rocío le había dado... y al placer de verla en la misma habitación que sus padres.

Caray, cómo los había extrañado, pensó. No se había dado cuenta de ello hasta que los vio.

—¿Y? —dijo al fin—. ¿Vas a decirme qué piensas?

—Sí. —Pero Silvia siguió contemplando los jardines—. Hace calor, ¿no crees? Es pronto para que haga este calor, me parece a mí.

—En realidad hoy hace un poco de fresco. Deberías haber estado aquí hace un par de días. Podrías haber cocido un huevo aquí fuera.

Silvia oyó cómo lo dijo, con cierto orgullo.

—Nunca te gustó el frío. Cuando íbamos a esquiar, preferías quedarte jugando en la cabaña a bajar por las pistas.

—El esquí es algo que la gente inventó para hacer ver que la nieve es divertida.

—Me temo que no te invitaremos a Vermont este año. —Pero la mano de Silvia acarició la de su hijo—. La casa es hermosa. Gastón. Hasta lo que todavía no has restaurado es hermoso, a su manera. Me gustaba pensar que tu trabajo con las herramientas y la madera era una mera afición. Prefería pensar eso. Imaginaba que mientras fueras abogado seguirías en Boston. Me horrorizaba verte marchar, así que te lo puse difícil. No lo siento. Eres mi niño —dijo, y llegó hasta lo más profundo del corazón de Gastón.

—No tengo que vivir en Boston para estar cerca.

Ella sacudió la cabeza.

—Ya no aparecerás por casa inesperadamente. No tropezaremos en restaurantes o en fiestas o en el teatro. Eso me causa dolor, un dolor que comprenderás cuando tengas esos tres o cuatro hijos.

—No quiero que estés triste.

—Cómo no voy a estarlo. No seas bobo. Te quiero.

—Eso dices —respondió él juguetonamente.

Silvia le miró, ojos verdes sobre ojos verdes.

—Afortunadamente para los dos, te quiero lo bastante para saber cuándo dejarte ir. Has encontrado tu lugar aquí. No negaré que esperaba que no fuera así, pero como lo has encontrado, me alegro por ti.

—Gracias. —Gastón se inclinó para besarla.

—En cuanto a esa mujer...

—Rochi.

—Sé cómo se llama, Gastón —repuso secamente Silvia—. Como suegra en potencia, tengo derecho a dirigirme a ella como «esa mujer» hasta que la conozca un poco mejor. En cuanto a esa mujer, no se parece en nada a la mujer que había imaginado para ti. Por lo menos cuando te imaginaba prosperando en el bufete de abogados y comprando una casa cerca de nosotros y con fácil acceso al club de campo. Jessica habría cumplido bastante bien los requisitos como nuera dentro de ese contexto. Una buena pareja de tenis que juega bien al bridge y está capacitada para presidir los comités adecuados.

—Deberías adoptarla.

—Calla, Gastón. —El tono de Silvia fue dulce y, al mismo tiempo, firme. Rocío lo habría reconocido al instante—. Todavía no he terminado. Jessica, por mucho que me conviniera a mí, era evidente que no te convenía a ti. No eras feliz, y había empezado a notarlo y a preocuparme poco antes de que rompieras. Traté de convencerme de que eran los nervios prenupciales, pero sabía que me estaba engañando.

—No habría hecho daño que hubieras hablado del tema.

—Puede, pero estaba irritada contigo.

—No hace falta que lo jures.

—No seas descarado, jovencito, sobre todo cuando estoy a punto de ponerme sentimental. Siempre fuiste un niño alegre, inteligente, espabilado y agudo. Tenías lo que yo llamaba un corazón vital, y lo perdiste. Hoy he visto que lo has recuperado. Lo vi en tus ojos cuando mirabas a Rochi.

Gastón tomó la mano de su madre y la frotó contra su mejilla.

—La has llamado Rochi.

—Temporalmente. Todavía no le he dado el visto bueno. Y créeme, hijo, ella tampoco nos ha dado el visto bueno a tu padre y a mí. De modo que te aconsejo que te quites de en medio y nos dejes hacer el trabajo a nosotros. —Silvia estiró las piernas—. ¿Pedro? ¿Has tenido que cazar al cerdo para hacer los emparedados de jamón?

Gastón sonrió y posó en la mano que sostenía un beso fuerte y sonoro.

—Os quiero.

—Nosotros también te queremos. —Silvia le apretó los dedos antes de soltarlos—. Solo Dios sabe por qué.

Soñó con tormentas y dolor. Con miedo y gozo.

La lluvia y el viento azotaban las ventanas y el dolor que lo flagelaba salía en forma de aullidos.

El sudor y las lágrimas cubrían la cara de él... de ella. El cuerpo de ella. El dolor de él.

La habitación aparecía dorada con la lámpara de gas y el fuego de la chimenea. Y mientras fuera rugía la tormenta, otra se debatía dentro de ella. De él.

Las contracciones le golpeaban la barriga con un dolor cegador. Su llanto era primitivo y le ardía la garganta.

¡Empuja, Vale! ¡Tienes que empujar! Ya casi estás.

Agotada, estaba agotada y débil. ¿Como podía él experimentar tanto dolor? Los dientes le rechinaban. Casi como a una loca. Todo lo que era, todo lo que tenía, estaba concentrado en esta tarea, en este milagro.

Su hijo. Su hijo, y el hijo de Ramiro, estaba luchando por venir a este mundo. Y ella luchaba con todas las fuerzas que le quedaban. Una vida dependía de ello.

¡Ya se ve la cabeza! ¡ Y el pelo! Otro empujón, Vale. Otro empujón, chére.

Ahora ella reía. Mejor que gritar, aunque la risa tuviera un atisbo de histeria. Se apoyó en los codos y echó la cabeza hacia atrás mientras un dolor nuevo e indescriptible la atravesaba.

Este momento único, este acto, era el mayor regalo que una mujer podía hacer. Este regalo, este bebé, estaría protegido, sería atendido, sería amado el resto de sus días.

Y entre aullidos de dolor, con el estallido de relámpagos, con el rugido de los truenos, ella empujó y empujó, y dio al mundo una nueva vida.

¡Una niña! Tienes una hija preciosa.

El dolor quedó olvidado. Las horas de sudor, sangre y sufrimiento quedaron eclipsadas por una felicidad arrolladora. Sollozando, Vale alargó los brazos para acoger a la pequeña recién nacida cuyo llanto sonaba a triunfo.

Mi rosa. Mi bella Valentina. Llama a Ramiro para que vea a nuestra hija.

Primero lavaron a la madre y a la hija, sonriendo ante la impaciencia de la madre y el llanto de la pequeña. Ramiro tenía lágrimas en los ojos cuando entró en la habitación. Los dedos le temblaban cuando tomó la mano de ella. Su cara se llenó de admiración cuando miró a la niña que habían creado.

Vale le contó lo que había jurado en el momento en que le pusieron a Valentina en los brazos.

La protegeremos, Ramiro. Pase lo quépase, la protegeremos y haremos que sea feliz. Es nuestra. Prométeme que siempre la amarás y la cuidarás.

Claro que sí. Es tan hermosa, Vale. Mis preciosas chicas, os quiero.

Dilo. Necesito oírte Decirlo.

Sosteniendo la mano de Valeria, Ramiro posó suavemente un dedo en la mejilla de su hija. La amaré y la cuidaré siempre. Lo juro.